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西郊密室，白炽灯的光白惨惨地铺下来，像一层揭不掉的霜。 黎簇靠着墙，额角还有血液干涸后留下的血痂，他手里攥着一本封皮已经磨得看不出颜色的旧书，拇指抵在书脊上，有一下没一下地刮着。 这地方是李家的私人刑场，隔音做得好，好到连上面的雨声都传不下来。他能听见的只有自己的呼吸，灯管的电流声，还有偶尔从头顶某个缝隙漏进来的、模糊得像隔了一层水的脚步声。 他在这儿待了将近二十四小时。不算长，也不算短。 送饭的人来过两次，一次是粥，一次是馒头加咸菜，碗搁在门口就走。 这让他觉得好笑——把人抓来，关了，威逼利诱，又什么也没得到也不敢下狠手，就像一群偷了东西却不知道怎么处理赃物的贼。 他听人提起过半截李，那个名字在九门里带着血腥味，能止小儿啼哭，但这批人差了太远。 和上辈子在古潼京一见面就要打爆他脑袋的暴烈相比，怂的更彻底些，或许是因为汪家人还没将他们彻底替代，终究少了几分骨子里的血性。 也或许是因为，黎簇也不再是从前那位无知脆弱又...